Mi nombre es Zeinab, tengo 14 años y vengo de un lugar del que hoy por hoy muchos estaréis cansados de oír hablar: la franja de Gaza. Mis abuelos, sin embargo, no nacieron aquí, sino en una ciudad, Beersheba, en el centro de lo que hoy el mundo entero se empeña en denominar Israel, pero que en mis recuerdos se llama aún Palestina. Desde que somos pequeños, mi madre se esfuerza en leernos todas las noches los cuadernos en los que mi abuelo Maher relata cómo era su vida allí, cómo le gustaba relajarse en su huerto de olivares, comer sandía con avidez cerca del zoco y romper el ayuno del Ramadán al anochecer con sus vecinos musulmanes y cristianos. También cuenta cómo las primeras comunidades de judíos en la ciudad se mostraban enormemente amables con ellos. Venían huyendo de la muerte que en Europa aguardaba a sus familiares y vecinos. Pero un día, el mundo entero decidió ponerse en contra de los habitantes de la antigua Palestina, y crear un estado para aquellos judíos, allí donde ell...
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